Сны штука важная. Важная и нужная, во сне человек как бы сбрасывает весь негатив, накопленный в течение дня: пиздежи начальства, жужжание жён или, наоборот мужей, невъебенные "достижения детворы", футбол-кино - политика - секс - насилие, что ещё?. Короче - дохуя! Вот иные философы утверждают, что во снах мы посещаем некие Параллельные Вселенные, а другие, что Загробный Мир, Шестое Измерение и прочую забавную поебень. Одни - сны толкуют, другие на основании снов, что-то предсказывают, третьи - ищут скрытый смысл и тайные подоплёки! И все они, конечно же, в чём-то правы, но каждый по-своему. А люди, спросите вы? А что люди? Кому что ближе, тот в то и верит. Естественно, если вам вообще ничего не снится, тут вопрос снимается, а если снится - то да, тем здесь и направлений столько, что впору целую диссертацию писать. Ну ладно, я вообщем, совсем не о том сказать то хотел. Мне вот, к примеру, в последнее время частенько снится еда, даже, я бы сказал, очень частенько. Такая, знаете, разнообразная, гурманская и выебонистая, равно как совсем не выебонистая и, я бы даже сказал, лоховская. Почему? Не знаю, может потому, что живу постоянно впроголодь? Нет, да не из-за бедности, хотя кто из нас богат? И, что, вообще-то считать богатством? Ну, да опять не о том. Я к тому, что потребность моего организма - находиться в постоянном полуголодном состоянии, типа, диета у него, у организма, такая. А всё потому, что к 40 годам нажил я себе неприятную болячку одну, вот если при ней, этой самой болячке, жрать все подряд, запивая несметным количеством пива, да ещё и усугубляя, беленькой, вот тогда точно придёт ОН … Пиздец в смысле. Да ну его нахуй, даже думать об этом не хочется. Лучше полуголодным ходить буду. Но, всё-таки, знаете, я привык! И, даже стал находить в этом некий шик, эдакую своеобразную контр-культурность, что, мол, вот все вы тут жрете, кишки и желудки чёрт знает чем набиваете, деликатесы все, блять. Тьфу! Ну а мне что остаётся? Значит должен я быть таким вот, типа ниибацца, правильным - еда похую, в остальном не прихотлив, с алкоголем…мда, опустим, но зато ем, как кот наплакал и стройный такой, даже пуза пивного нет. Так вот! А, вам, да буде известно, словами персонажа из старого советского фильма, сказано: "…Ибо, ножом и вилкой вы себе могилу роете!…" Так вот прямо и сказано! Значит, всё правильно я делаю? Видит Бог - правильно! Только кушать уж больно хочется.… Отсюда, и снится мне всякая ерунда: то котлеты бараньи с картофелем фри, то сосиски баварские с горчичкой крепенькой, то рулька с тушёной капустой, копчёные с дымком куриные крылышки, шашлычок, опять же, раки, совсем негурманский бефстроганов с макаронами и картошка в мундире. И всё это под пивко, да водочку… М-м-м-м, аж скулы сводит, вообщем много мне чего снится. И сны при этом яркие, тактильные, где и цвет, и запахи, и вкус и вообще, всё, всё, всё, как натуральное, прям и не сон - Матрица шопесдетц!

… А сегодня мне приснилась жареная утка с вишней. Да-да! Самая настоящая утка, такая, знаете, румяная корочка, переливающаяся всеми оттенками от золотого до поджаристо - тёмно коричневого, аппетитная, игриво - зазывно распространяющая пряный аромат, она зашита шёлковыми нитками и нафарширована, бестия, свежемороженой вишней с косточкой. А тут вот рядком картошечка примостилась, жёлтенькая она, как июньская Луна, с тонкой-тонкой хрустящей корочкой, вот в мелажнице маринованные огурчики, грибочки-маслятки, чесночок и черемша, перчик, на блюде - зельц, колбасы, карбонат, говяжий филей. Салатницы стоят, как Египетские пирамиды. Слюнки уже булькают, выделяясь в неимоверно количестве. Но вот, наконец, психологический момент для ужина наступил. И тут я пускаюсь в увлекательное гастрономическое путешествие. Нацедив в стакан ледяного масла из окутанной как бы белоснежным покрывалом измороси литровой бутылки Флагмана, я выпиваю свои первые 100 грамм. Грибочек, салатик….

No, no, no, no, no, no, no.
Oh Mama Mia, Mama Mia, Mama Mia, let me go…

Нет, это я, в смысле, для утки место оставить, потому то и "no" про себя напеваю, место для моей любимой утки, и не увлекаться, не увлекаться я сказал! Но куда там - захрустел, захрустел и зачавкал, зафыркал от удовольствия, разжёвывая и глотая куски, жмурясь как Чеширский Кот, улыбаясь самой, наверное, глупейшей из улыбок на свете, которая, по определению, и может быть, только у этого мудацкого Чеширского Кота. Урча и похрюкивая, я поглощаю утку с вишнями, как приговорённый заочно к казни людоед уплетает свою последнюю жертву, зная о нависшей над ним неизбежной каре, как выброшенный на необитаемый остров матрос поедает сонных устриц на отливе. Так, ну жрачка-то жрачкой. Но вот где нахожусь то? Оглядываюсь. Ха, Тёщина квартира, ёптать! Да и похуй! Меня, совершенно не смущает званный вечер каких-то мудаковатых долбоёбов в гостях у моей старой "разлюбезной" Тёщи. Феерию предания утки с вишней даже она со своими долбанными гостями испортить не сможет. Да хули мне Тёща-то, по большому счёту, да флаг ей в жопу впереди колонны Идущих Нахуй!? Ешь, пей, веселись! Утка с вишней диво как хороша! Народец вокруг вяло-дрябло поношенный, манерно отклячивает пальчики, поднося к ебальникам крохотные рюмцы, тьфу, смотреть противно, ни пожрать, ни выпить не могут, интеллигенты ёптать - одно слово, а разговоры-то какие, разговоры-то, боже ж ты мой. А мне поебать, наполняю стакан - хлоп, и за утку, знай наших, костями хрущу - ничего не оставляю, вот только насыщения всё равно нет. Да, природу не обманешь, и, хотя жир по рукам течёт, попадая на обшлага костюма, водка шумит в голове, но где-то далеко, далеко, на самом краешке подсознания понимаешь, что всё это туфта: никакой утки, Тёщи, напыщенных ебланов, нет этого ничего. Нет! Но просыпаться всё равно не буду, да и не понимаю я ещё, что всё это просто сон.…

И вот, когда действо подходит к концу, когда утку уже почти съели, и несчастный скелет её томится в остатках жира, а манерные гости начинают качевряжить постные ебальца, упражняясь в скудоумии и беспонтовых политесах, Тёща обращает на меня маслино-льстивый взгляд, и ангельским голоском спрашивает: "Может быть еще кусочек, Кузенька?!" Тьфу, бля! Тут я вспоминаю, КАК помогала нам разлюбезная Тёщенька после рождения малыша, как играла на нервах сука, и сколько выпила крови, да и всё остальное до кучи …. меня аж передёргивает, и, естественно, я выдаю на-гора:
- Какой - говорю - нахуй кусочег, блядь портовая, тащи всё, шо осталось, - киваю на мажорный контингент - нехуй тут эту шваль прикармливать, ишь, ёблы какие нажрали суки, и гламуром тоже нехуй тут нас совращать, а то у них, у этих пидарасов так завсегда, блять! Сначала гламур - тужур, а потом кочерыжку в жопу!!!"
- Боже мой, боже мой - запричитала грымза - Кузенька, да что ж ты такое говоришь то, сыночек?"
- А в очко они ебуцца, твои гости, марамойка, ишь, сыночка себе, блядь нашла! Таракан тебе офаршмаченный - сыночек, лохомойка позорная! Утку, бля, давай живо, ёбтваюнахуймать, а то ща разнесу тут всё к ебеням!
- Ну, вы чё, математики - маразматики, - распаляюсь всё больше - чё буркалы то выкатили, а? Гости бля, уёбывайте нахуй отсюда. Пидарьё старое, очки, понацепляли, а сами в жопу долбяццо!
Видимо, враз охуевшие, мажоры так манерно заламывая ручки наманикюренные:
- Что вы, что вы, молодой чилавег, мы люди приличные, профессора, академики!
Ну, тут уж я окончательно вошёл в раж и, прихватив последний кусок утки к-а-а-а-к рявкну:
- П-А-Ш-Л-И Н-А-Х-У-Й П-И-Д-А-Р-А-С-Ы!!!....

Пробуждение вот только было ужасно! Беспезды говорю. Тычок локтя любимой жены под рёбра, переходящий в гадкое шипение техасского гремучника - ты што ж блять, гад орёшь, скотина стельная, да ещё матом, ёб твою мать, ребёнка ведь, сука, разбудишь-ш-ш-ш-ш... Как всегда день начался позитивом … А вы сны, сны… Эх, кабы сны были явью…